Y llegas, flaco Alfredo, con tu
traje cruzado y tu corbata.
Con tus lentes,
los de mirar de adentro
el alma de las cosas.
Con tu cara aindiada, de cejas ondulantes.
Con tus manos gorrionas en el aire.
Con tu negra cabellera engominada.
Vienes por las noches gastadas
de alcoholes y palabras.
Fraternales, de sueños compartidos
y de lunas altas.
Agrisadas en humos de cigarros.
Ayer, ensangrentadas
por la España herida y, luego,
por ésta y otras patrias…
Vienes, flaco, entre azules
overoles y panes y pancartas,
entre vientos y banderas,
muchachos y muchachas…
Vienen contigo maestros
panaderos, pescadores.
Oficios de la vida pobre. Los
cantores, los poetas,
las guitarras…
Todavía hay tanto frío en el
el mundo que da lástima.
Que da vergüenza ajena
– o propia- que sigue dando rabia!
Hasta que llegas, con tu dura ternura,
cuál Dios manda, recordando
que sólo desde el pie crece la planta!
Por eso, en este tiempo de
entreveros, de fichas y barajas,
de espejos de colores, de luces
buenas y de luces malas, es tu
voz -por nosotros-la que canta,
profunda y clara de cantor:
“En mi país, que tristeza
la pobreza y el rencor …”
Nacho Suárez